4°año. LA FAMILIA DE PASCUAL DUARTE. CELA. 2° FRAGMENTO

Yo, señor, no soy malo, aunque no me faltarían motivos para serlo. Los mismos
cueros tenemos todos los mortales al nacer y sin embargo, cuando vamos creciendo, el
destino se complace en variarnos como si fuésemos de cera y en destinarnos por
sendas diferentes al mismo fin: la muerte. Hay hombres a quienes se les ordena
marchar por el camino de las flores, y hombres a quienes se les manda tirar por el
camino de los cardos y de las chumberas. Aquellos gozan de un mirar sereno y al
aroma de su felicidad sonríen con la cara del inocente; estos otros sufren del sol
violento de la llanura y arrugan el ceño como las alimañas por defenderse. Hay mucha
diferencia entre adornarse las carnes con arrebol y colonia, y hacerlo con tatuajes que
después nadie ha de borrar ya.
Nací hace ya muchos años -lo menos cincuenta y cinco-
provincia de Badajoz; el pueblo estaba a unas dos leguas
sobre una carretera lisa y larga como un día sin pan, lisa y
lisura y una largura como usted para su bien, no puede ni
a muerte.
en un pueblo perdido por la
de Almendralejo, agachado
larga como los días -de una
figurarse- de un condenado
Era un pueblo caliente y soleado, bastante rico en olivos y guarros (con perdón), con
las casas pintadas tan blancas, que aún me duele la vista al recordarlas, con una plaza
toda de losas, con una hermosa fuente de tres caños en medio de la plaza. Hacía ya
varios años, cuando del pueblo salí, que no manaba el agua de las bocas y sin
embargo, ¡qué airosa!, ¡qué elegante!, nos parecía a todos la fuente con su remate
figurado un niño desnudo, con su bañera toda rizada al borde como las conchas de los
romeros. En la plaza estaba el ayuntamiento que era grande y cuadrado como un
cajón de tabaco, con una torre en medio, y en la torre un reloj, blanco como una
hostia, parado siempre en las nueve como si el pueblo no necesitase de su servicio,
sino sólo de su adorno. En el pueblo, como es natural, había casas buenas y casas
malas, que son, como pasa con todo, las que más abundan; había una de dos pisos, la
de don Jesús, que daba gozo de verla con su recibidor todo lleno de azulejos y
macetas. Don Jesús había sido siempre muy partidario de las plantas, y para mí que
tenía ordenado al ama vigilase los geranios, y los heliotropos, y las palmas, y la
yerbabuena, con el mismo cariño que si fuesen hijos, porque la vieja andaba siempre
correteando con un cazo en la mano, regando los tiestos con un mimo que a no dudar
agradecían los tallos, tales eran su lozanía y su verdor. La casa de don Jesús estaba
también en la plaza y, cosa rara para el capital del dueño que no reparaba en gastar,
se diferenciaba de las demás, además de en todo lo bueno que llevo dicho, en una
cosa en la que todos le ganaban: en la fachada, que aparecía del color natural de la
piedra, que tan ordinario hace, y no enjalbegada como hasta la del más pobre estaba;
sus motivos tendría. Sobre el portal había unas piedras de escudo, de mucho valer,
según dicen, terminadas en unas cabezas de guerreros de la antigüedad, con su
cabezal y sus plumas, que miraban, una para el levante y otra para el poniente, como
si quisieran representar que estaban vigilando lo que de un lado o de otro podríales
venir. Detrás de la plaza, y por la parte de la casa de don Jesús, estaba la parroquial
con su campanario de piedra y su esquilón que sonaba de una manera que no podría
contar, pero que se me viene a la memoria como si estuviese sonando por estas
esquinas. La torre del campanario era del mismo alto que la del reló y en verano,
cuando venían las cigüeñas, ya sabían en qué torre habían estado el verano anterior;
la cigüeña cojita, que aún aguantó dos inviernos, era del nido de la parroquial, de
donde hubo de caerse, aún muy tierna, asustada por el gavilán.
Mi casa estaba fuera del pueblo, a unos doscientos pasos largos de las últimas de la
piña. Era estrecha y de un solo piso, como correspondía a mi posición, pero como
llegué a tomarle cariño, temporadas hubo en que hasta me sentía orgulloso de ella. En
realidad lo único de la casa que se podía ver era la cocina, lo primero que se
encontraba al entrar, siempre limpia y blanqueada con primor; cierto es que el suelo
era de tierra, pero tan bien pisada la tenía, con sus guijarrillos haciendo dibujos, que
en nada desmerecía de otras muchas en las que el dueño había echado porlan por
sentirse más moderno. El hogar era amplio y despejado y alrededor de la campana
teníamos un vasar con lozas de adorno, con jarras con recuerdos, pintados en azul,
con platos con dibujos azules o naranja; algunos platos tenían una cara pintada, otros
una flor, otros un nombre, otros un pescado. En las paredes teníamos varias cosas; un
calendario muy bonito que representaba una joven abanicándose sobre una barca y
debajo de la cual se leía en letras que parecían de polvillo de plata, «Modesto
Rodríguez. Ultramarinos finos. Mérida (Badajoz)», un retrato del Espartero con el traje
de luces dado de color y tres o cuatro fotografías -unas pequeñas y otras regular- de
no sé quién, porque siempre las vi en el mismo sitio y no se me ocurrió nunca
preguntar. Teníamos también un reló despertador colgado de la pared, que no es por
nada, pero siempre funcionó como Dios manda, y un acerico de peluche colorado, del
que estaban clavados unos bonitos alfileres con sus cabecitas de vidrio de color. El
mobiliario de la cocina era tan escaso como sencillo: tres sillas -una de ellas muy fina,
con su respaldo y sus patas de madera curvada, y su culera de rejilla -y una mesa de
pino, con su cajón correspondiente, que resultaba algo baja para las sillas, pero hacía
su avío. En la cocina se estaba bien: era cómoda y en el verano, como no la
encendíamos, se estaba fresco sentado sobre la piedra del hogar cuando, a la caída de
la tarde, abríamos las puertas de par en par; en el invierno se estaba caliente con las
brasas que, a veces, cuidándolas un poco, guardaban el rescoldo toda la noche. ¡Era
gracioso mirar las sombras de nosotros por la pared, cuando había unas llamitas! Iban
y venían, unas veces lentamente, otras a saltitos como jugando. Me acuerdo que de
pequeño, me daba miedo, y aún ahora, de mayor, me corre un estremecimiento
cuando traigo memoria de aquellos miedos.
El resto de la casa no merece la pena ni describirlo, tal era su vulgaridad. Teníamos
otras dos habitaciones, si habitaciones hemos de llamarlas por eso de que estaban
habitadas, ya que no por otra cosa alguna, y la cuadra, que en muchas ocasiones
pienso ahora que no sé por qué la llamábamos así, de vacía y desamparada como la
teníamos. En una de las habitaciones dormíamos yo y mi mujer, y en la otra mis
padres hasta que Dios, o quién sabe si el diablo, quiso llevárselos; después quedó
vacía casi siempre, al principio porque no había quien la ocupase, y más tarde, cuando
podía haber habido alguien; porque este alguien prefirió siempre la cocina, que
además de ser más clara no tenía soplos. Mi hermana, cuando venía, dormía siempre
en ella, y los chiquillos, cuando los tuve, también tiraban para allí en cuanto se
despegaban de la madre. La verdad es que las habitaciones no estaban muy limpias ni
muy construidas, pero en realidad tampoco había para quejarse; se podía vivir, que es
lo principal, a resguardo de las nubes de la navidad, y a buen recaudo -para lo que uno
se merecía- de las asfixias de la Virgen de agosto. La cuadra era lo peor; era lóbrega y
oscura, y en sus paredes estaba empapado el mismo olor a bestia muerta que
desprendía el despeñadero cuando allá por el mes de mayo comenzaban los animales a
criar la carroña que los cuervos habíanse de comer.
Es extraño pero, de mozo, si me privaban de aquel olor me entraban unas angustias
como de muerte; me acuerdo de aquel viaje que hice a la capital por mor de las
quintas; anduve todo el día de Dios desazonado, venteando los aires como un perro de
caza. Cuando me fui a acostar, en la posada, olí mi pantalón de pana. La sangre me
calentaba todo el cuerpo. Quité a un lado la almohada y apoyé la cabeza para dormir
sobre mi pantalón, doblado. Dormí como una piedra aquella noche.
En la cuadra teníamos un burrillo matalón y escurrido de carnes que nos ayudaba en
la faena y, cuando las cosas venían bien dadas, que dicho sea pensando en la verdad
no siempre ocurría, teníamos también un par de guarros (con perdón) o tres. En la
parte de atrás de la casa teníamos un corral o saledizo, no muy grande, pero que nos
hacía su servicio, y en él un pozo que andando el tiempo hube de cegar porque dejaba
manar un agua muy enfermiza.
Por detrás del corral pasaba un regato, a veces medio seco y nunca demasiado
lleno, cochino y maloliente como tropa de gitanos, y en el que podían cogerse unas
anguilas hermosas, como yo algunas tardes y por matar el tiempo me entretenía en
hacer. Mi mujer, que en medio de todo tenía gracia, decía que las anguilas estaban
rollizas porque comían lo mismo que don Jesús, sólo que un día más tarde. Cuando me
daba por pescar se me pasaban las horas tan sin sentirlas, que cuando tocaba a
recoger los bártulos casi siempre era de noche; allá, a lo lejos, como una tortuga baja
y gorda, como una culebra enroscada que temiese despegarse del suelo, Almendralejo
comenzaba a encender sus luces eléctricas. Sus habitantes a buen seguro que
ignoraban que yo había estado pescando, que estaba en aquel momento mismo
mirando cómo se encendían las luces de sus casas, imaginando incluso cómo muchos
de ellos decían cosas que a mí se me figuraban o hablaban de cosas que a mí me
ocurrían. ¡Los habitantes de las ciudades viven vueltos de espaldas a la verdad y
muchas veces ni se dan cuenta siquiera de que a dos leguas, en medio de la llanura,
un hombre del campo se distrae pensando en ellos mientras dobla la caña de pescar,
mientras recoge del suelo el cestillo de mimbre con seis o siete anguilas dentro!
Sin embargo, la pesca siempre me pareció pasatiempo poco de hombres, y las más
de las veces dedicaba mis ocios a la caza; en el pueblo me dieron fama de no hacerlo
mal del todo y, modestia aparte, he de decir con sinceridad que no iba descaminado
quien me la dio. Tenía una perrilla perdiguera -la Chispa-, medio ruin, medio bravía,
pero que se entendía muy bien conmigo; con ella me iba muchas mañanas hasta la
Charca, a legua y media del pueblo hacia la raya de Portugal, y nunca nos volvíamos
de vacío para casa. Al volver, la perra se me adelantaba y me esperaba siempre junto
al cruce; había allí una piedra redonda y achatada como una silla baja, de la que
guardo tan grato recuerdo como de cualquier persona; mejor, seguramente, que el
que guardo de muchas de ellas. Era ancha y algo hundida y cuando me sentaba se me
escurría un poco el trasero (con perdón) y quedaba tan acomodado que sentía tener
que dejarla; me pasaba largos ratos sentado sobre la piedra del cruce, silbando, con la
escopeta entre las piernas, mirando lo que había de verse, fumando pitillos. La perrilla,
se sentaba enfrente de mí, sobre sus dos patas de atrás, y me miraba, con la cabeza
ladeada, con sus dos ojillos castaños muy despiertos; yo le hablaba y ella, como si
quisiese entenderme mejor, levantaba un poco las orejas; cuando me callaba
aprovechaba para dar unas carreras detrás de los saltamontes, o simplemente para
cambiar de postura: Cuando me marchaba, siempre, sin saber por qué, había de
volver la cabeza hacia la piedra, como para despedirme, y hubo un día que debió
parecerme tan triste por mi marcha, que no tuve más suerte que volver sobre mis
pasos a sentarme de nuevo. La perra volvió a echarse frente a mí y volvió a mirarme;
ahora me doy cuenta de que tenía la mirada de los confesores, escrutadora y fría,
como dicen que es la de los linces... un temblor recorrió todo mi cuerpo; parecía como
una corriente que forzaba por salirme por los brazos, el pitillo se me había apagado; la
escopeta, de un solo caño, se dejaba acariciar, lentamente, entre mis piernas. La perra
seguía mirándome fija, como si no me hubiera visto nunca, como si fuese a culparme
de algo de un momento a otro, y su mirada me calentaba la sangre de las venas de tal
manera que se veía llegar el momento en que tuviese que entregarme; hacía calor, un
calor espantoso, y mis ojos se entornaban dominados por el mirar, como un clavo, del
animal.
Cogí la escopeta y disparé; volví a cargar y volví a disparar. La perra tenía una sangre
oscura y pegajosa que se extendía poco a poco por la tierra.