6°SE Romanticismo francés:etapas. Selección poemas de Víctor Hugo.

SELECCIÓN DE POEMAS DE VICTOR HUGO.

DE: Las Contemplaciones.

Sale al campo el poeta; allí admira y adora

escuchando la lira que en su pecho resuena;

cuando ven que se acerca, hete aquí que las flores,

las que pálido dejan el color del rubí,

más vistosas incluso que los pavos reales,

o, doradas o azules, las minúsculas flores,

le reciben moviendo en el aire sus tallos,

se ensimisman, coquetas, sin dejar de mirarlo,

y, beldades al fin, dando cierta confianza.

—Mira, dicen, ahí viene quien suspira por vernos.

Y entre luces y sombras, y entre voces confusas,

esos árboles altos habitantes del bosque,

cual profundos ancianos, arces, tejos y tilos,

sauces llenos de arrugas, venerables encinas,

olmos negros con musgo que se pega a su cuerpo,

como ulemas sumisos al pasar el muftí

le saludan rendidos inclinando hasta el suelo

sus cabezas de fronda y sus barbas de hiedra

contemplando su frente de fulgores serenos

y susurran: ¡Es él! ¡Es aquel soñador!

De: Las Contemplaciones.

A André Chénier (14)

Sí, mi verso bien puede, sin temor de ir a menos,

adoptar de la prosa la llaneza de estilo.

Es verdad, André, yo a veces mezclo risas al canto.

¿Que por qué? Siendo joven y al tratar de leer

en el libro espantable de las aguas y bosques

yo vivía en un parque (15) muy sombrío en el cual

parloteaban los pájaros, donde el llanto sonreía

en los ojos azules de la hierba doncella.

Cierto día en que yo solitario soñaba

entre el verde ramaje, un pardillo encargado

de la crónica agreste fue a decirme: También

hay que andar por la tierra. La Natura es burlona

si rodea a los hombres; oh, poeta, tus cantos,

pues los nombras así, fueran más parecidos

deshinchando la voz. Porque piensa que el bosque

desde luego suspira, mas también silba a veces.

El azul brilla cuando lo desgarra la risa.

No decae el Olimpo cuando ríe a sus anchas;

no, no creas que mengua del poeta el talento

cuando dejas pasar entre dos versos nobles

una alada palabra danzarina sin más.

Porque no es un llorón el delirio del viento;

como el mar y sus olas no desgranan romanzas.

Entre siglos y noches la creación hermanando

lo risueño y lo grave, Rabelais y Alighieri,

el siniestro Ugolino (16) al titán Grandgousier (17),

une al llanto del mundo risotadas inmensas.

De: Las Contemplaciones.

Lise

Yo tenía doce años; dieciséis ella al menos.

Alguien que era mayor cuando yo era pequeño.

Al caer de la tarde, para hablarle a mis anchas,

esperaba el momento en que se iba su madre;

luego con una silla me acercaba a su silla,

al caer de la tarde, para hablarle a mis anchas.

¡Cuánta flor la de aquellas primaveras marchitas,

cuánta hoguera sin fuego, cuánta tumba cerrada!

¿Quién se acuerda de aquellos corazones de antaño?

¿Quién se acuerda de rosas florecidas ayer?

Yo sé que ella me amaba. Yo la amaba también.

Fuimos dos niños puros, dos perfumes, dos luces.

Ángel, hada y princesa la hizo Dios. Dado que era

ya persona mayor, yo le hacía preguntas

de manera incesante por el solo placer

de decirle: ¿Por qué? Y recuerdo que a veces,

temerosa, evitaba mi mirada pletórica

de mis sueños, y entonces se quedaba abstraída.

Yo quería lucir mi saber infantil,

la pelota, mis juegos y mis ágiles trompos;

me sentía orgulloso de aprender mi latín;

le enseñaba mi Fedro, mi Virgilio, la vida

era un reto, imposible que algo me hiciera daño.

Puesto que era mi padre general, presumía.

Las mujeres también necesitan leer

en la iglesia en latín, deletreando y soñando;

y yo le traducía algún que otro versículo,

inclinándome así sobre su libro abierto.

El domingo, en las vísperas, desplegar su ala blanca

sobre nuestras cabezas yo veía a los ángeles.

De mí siempre decía: ¡Todavía es un niño!

Yo solía llamarla mademoiselle Lise.

Y a menudo en la iglesia, ante un salmo difícil,

me inclinaba feliz sobre su libro abierto.

Y hasta un día, ¡Dios mío, Tú lo viste!, mis labios

hechos fuego rozaron sus mejillas en flor.

Juveniles amores, que duraron tan poco,

sois el alba de nuestro corazón, hechizad

a aquel niño que fuimos con un éxtasis único.

Y al caer de la tarde, cuando llega el dolor,

consolad nuestras almas, deslumbradas aún,

juveniles amores, que duraron tan poco.

De: Las Contemplaciones.

Feliz es quien se ocupa del eterno destino

y, viajero que parte con las luces del alba,

se despierta, aún el alma pululante de sueños

y ya desde la aurora reza y lee. Nace el día

lentamente, a medida que adelanta en las páginas,

y amanece en el cielo y en su mente a la vez.

Claramente distingue en aquella luz pálida

lo que existe en su alcoba, lo que existe en sí mismo;

todo duerme en la casa , él supone estar solo

y no obstante , sellando con un dedo sus labios,

a su espalda, y al tiempo que él se embriaga con éxtasis

sobre el libro se inclinan sonrientes los ángeles.

De: Las Contemplaciones.

Él decía a su amada: Si pudiéramos ir

los dos juntos, el alma rebosante de fe,

con fulgores extraños en el fiel corazón,

ebrios de éxtasis dulces y de melancolía,

hasta hacer que se rompan los mil nudos con que ata

la ciudad nuestra vida; si nos fuera posible

salir de este París triste y loco, huiríamos;

no se adónde, a cualquier ignorado lugar,

lejos de vanos ruidos, de los odios y envidias,

a buscar un rincón donde crece la hierba,

donde hay árboles y hay una casa chiquita

con sus flores y un poco de silencio, y también

soledad, y en la altura cielo azul y la música

de algún pájaro que se ha posado en las tejas,

y un alivio de sombra... ¿Crees que acaso podemos

tener necesidad de otra cosa en el mundo?

Adquirió la costumbre cuando aún era muy niña

de entrar cada mañana un ratito en mi cuarto;

la esperaba lo mismo que a la luz de la aurora;

ella entraba y decía: Buenos días, papá;

y cogía mi pluma y hojeaba mis libros,

se sentaba en mi cama, revolvía papeles,

se reía; de pronto decidía marcharse

como haciéndome ver que era un ave de paso.

Reanudaba yo entonces, algo menos cansado,

mi tarea, y a veces, cuando estaba escribiendo,

entre mis manuscritos encontraba algún raro

arabesco bien suyo, y a menudo arrugadas

muchas páginas blancas donde, no sé por qué,

versos míos nacían de una música dulce.

Dios, las flores, los astros y los prados amaba,

era más un espíritu que una simple mujer.

En sus ojos había claridades de su alma,

me pedía consejo sobre todas las cosas.

¡Cuántas noches de invierno deliciosas, radiantes

conversando de historia, de gramática y lengua,

apiñados los cuatro junto a mí, muy cercana

de mis hijos su madre, y a la vera del fuego

un corrillo de amigos! ¡Yo llamaba a esta vida

contentarse con poco! ¡Y pensar que ella ha muerto!

¡Ay de mí, Dios me asista! Yo no pude tener

alegría jamás viendo en ella tristeza;

taciturno quedaba en mitad de los bailes

de haber visto al salir una sombra en sus ojos.

Noviembre de 1846, día de difuntos.

De «Las contemplaciones»

Veni, vidi, vixi

Demasiado he vivido, ya que en medio de lutos

ando sin encontrar el apoyo de un brazo,

ya que apenas sonrío cuando estoy entre niños,

ya que ver unas flores ni siquiera me alegra.

Ya que cuando en abril Dios convida a su fiesta,

taciturno presencio tan espléndido amor;

porque ya soy un hombre que rehuye la luz

y que siente de todo la tristeza secreta.

Ya que ha sido vencida la esperanza en mí mismo;

ya que en esta estación de perfumes y rosas

¡oh, hija mía! (19), suspiro por tu oscuro reposo.

Muerto está el corazón, demasiado he vivido.

No he querido negarme al quehacer en la tierra.

¿Surco propio? Aquí está. ¿Mi gavilla? Ésta es.

Sonriendo he vivido, cada vez más humano,

siempre en pie, más mirando hacia donde hay misterio.

Hice cuanto podía: he servido, he velado,

se han reído a menudo de mi pena y esfuerzo.

Me asombraba saber que era objeto del odio

tras de mucho sufrir, tras de mucho trabajo.

En la cárcel terrena donde no hay ala abierta.

sin quejarme, sangrando y caído por tierra,

triste, exhausto, el escarnio de los otros forzados

yo llevé mi eslabón de la eterna cadena.

Pero ahora tan sólo entreabro los ojos,

ni me vuelvo siquiera cuando me oigo nombrar;

el hastío y el pasmo me dominan, como alguien

que abandona su lecho sin haberse dormido.

En mi amarga pereza no me digno increpar

a la boca envidiosa que conmigo se ensaña.

¡Oh, Señor! Que las puertas de la noche se me abran,

para que al fin me vaya, para que me oscurezca.

De «Las contemplaciones»

Con el alba, mañana, cuando el campo blanquee,

voy a irme. Sé bien que me estás esperando.

Andaré por los bosques, cruzaré las montañas.

Porque lejos de ti ya no puedo seguir.

Andaré con los ojos fijos en lo que piense,

sin ver nada de fuera, sin oír ningún ruido,

solitario, encorvado, con las manos cruzadas,

triste, anónimo, el día será igual que la noche.

No veré ni los oros de la tarde que cae,

ni a lo lejos las velas dirigiéndome a Harfleur,

y al llegar dejaré en tu tumba unas ramas

del acebo más verde y de brezos en flor.

De «Las contemplaciones»

Caía de la roca el manantial

gota a gota en el pavoroso mar.

El océano que es fatal al nauta,

le dijo: Di, llorona, ¿tú que quieres?

Yo soy la tempestad, soy el espanto;

termino allí donde comienza el cielo.

¿Te necesito acaso siendo tú

tan pequeña cuando yo soy inmenso?

Respondió el manantial al mar amargo:

Sin gloria y sin estrépito te doy,

oh vasto mar, lo que tú nunca tienes:

un poco de agua para que alguien beba.

Victor Hugo: El mendigo

Era un pobre que andaba en la escarcha y el viento.

Golpeé mi cristal; se detuvo delante

de mi puerta, que abrí con un gesto cortés.

Regresaban los asnos del mercado del pueblo,

con labriegos sentados en las toscas albardas.

Era el viejo que vive en aquella casucha

que está al pie de la cuesta, y que sueña esperando,

solitario, una luz de ese cielo tan triste,

de la tierra unos céntimos, el que tiende sus manos

hacia el hombre y las junta conversando con Dios.

Le grité: Puede entrar y caliéntese un poco.

Quise saber su nombre. Él tan sólo me dijo:

Yo me llamo el mendigo. Le cogí de la mano:

Adelante, buen hombre. Y ordené que trajeran

una jarra de leche. El anciano temblaba

por el frío; me hablaba, mientras yo, pensativo,

aunque hablándole, no conseguía escucharle.

Viene todo empapado, dije, tienda su ropa

aquí junto al hogar. Se arrimó más al fuego.

Vi su abrigo comido por polillas, que antaño

fuera azul, desplegado al calor de las llamas,

con mil puntos brillantes agujeros de luz

que mostraba el fulgor, ante la chimenea

como un cielo nocturno salpicado de estrellas.

Y entretanto secaba sus andrajos, chorreantes

de la lluvia y del agua de las hondas barrancas,

le veía como alguien que rebosa oraciones

y miraba, insensible a lo que ambos decíamos,

su sayal, refulgente de mil constelaciones.

Ave, dea, moriturus te salutat

A Judith Gautier

La belleza y la muerte son dos cosas profundas,

con tal parte de sombra y de azul que diríanse

dos hermanas terribles a la par que fecundas,

con el mismo secreto, con idéntico enigma.

Oh, mujeres, oh voces, oh miradas, cabellos,

trenzas rubias, brillad, yo me muero, tened

luz, amor, sed las perlas que el mar mezcla a sus aguas,

aves hechas de luz en los bosques sombríos.

Más cercanos, Judith, están nuestros destinos

de lo que se supone al ver nuestros dos rostros;

el abismo divino aparece en tus ojos,

y yo siento la sima estrellada en el alma;

mas del cielo los dos sé que estamos muy cerca,

tú porque eres hermosa, yo porque soy muy viejo.